tag:blogger.com,1999:blog-66190504146108101332024-02-18T23:22:45.309-08:00recien cosas rotastu cabeza sonriente en los escombros
me adivina el futurodmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.comBlogger20125tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-12071355816236072532011-02-21T15:38:00.000-08:002011-02-21T18:58:55.592-08:00YescaDos ojos diminutos, se acercan<br />y soy una punta de flecha.<br /><br />Una caricia que aún no sabe su porvenir.<br /><br />Bajo los álamos, tu diagonal<br />que no llega a galopar.<br /><br />Me sé así de cerca, por primera vez<br />en tu mirada de yegua gigante.<br /><br />Una melena rojiza, que recuerda<br />a la mujer.<br /><br />Amiga, aquí con vos<br />me animo a ser uno mejor.<br /><br /><br />La Posta, Plottier, febrero de 2010dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-26658901920501547652008-11-19T04:54:00.000-08:002008-11-19T05:02:19.189-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIDDPIOtFtZ85KoxKwqWuGTGrbMEQRBVU8yTHDmLnwK4zB8MobMxVOErdpWl1PxESHbRa584bZhtYA2VbmuSRo1z0r01bPBJahQXcmkrGoW4d3yPQfFnVOJv8m7IXyA5rfpy3VIgvgaxZ4/s1600-h/en+la+terraza.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 284px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIDDPIOtFtZ85KoxKwqWuGTGrbMEQRBVU8yTHDmLnwK4zB8MobMxVOErdpWl1PxESHbRa584bZhtYA2VbmuSRo1z0r01bPBJahQXcmkrGoW4d3yPQfFnVOJv8m7IXyA5rfpy3VIgvgaxZ4/s400/en+la+terraza.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270353175184760882" /></a>dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-38081054467360478622008-10-24T04:44:00.000-07:002008-10-24T04:46:58.775-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXQIZzO7Jxg4j7MCzy1ce6TZavLTY_e8jpvyF2rl1WXD5xp96xZYZdIei_-yirKQbY5pB5Vbd0nzRz3CJh3L2-KFvMFWUUi8OVAGgxVNknXb3IKXFh-t-wYOFlXh6a7YH0nwIwT_sh6Oy7/s1600-h/kamishibaistaenbici.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 361px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXQIZzO7Jxg4j7MCzy1ce6TZavLTY_e8jpvyF2rl1WXD5xp96xZYZdIei_-yirKQbY5pB5Vbd0nzRz3CJh3L2-KFvMFWUUi8OVAGgxVNknXb3IKXFh-t-wYOFlXh6a7YH0nwIwT_sh6Oy7/s400/kamishibaistaenbici.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5260685498466197842" /></a>dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-7658608088016774642008-09-20T12:19:00.001-07:002008-10-24T04:39:07.996-07:00Dejar un eco<br />dormido<br />en el pasto que oscurecedmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-5820080325876554962008-09-14T16:55:00.000-07:002008-09-14T17:02:09.105-07:00linda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC3CN2Bx1CIfv58VumDc4AKYTDg2cbt2OP0dlIJOxeZtk1AyAZHOFc9SgZNJy68UvUoXOKY5LhJuWWcAYUkUGZvf4L11Z_XaPM3zV6LDPMnm_LWFb5QMwIqVUDSR1dreVGT5hD2J-HSfVw/s1600-h/espera.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC3CN2Bx1CIfv58VumDc4AKYTDg2cbt2OP0dlIJOxeZtk1AyAZHOFc9SgZNJy68UvUoXOKY5LhJuWWcAYUkUGZvf4L11Z_XaPM3zV6LDPMnm_LWFb5QMwIqVUDSR1dreVGT5hD2J-HSfVw/s400/espera.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5246031179021988898" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj5jKShZnReC0dQb0L7BJXWtYf2zYWejJBytn3FKwJOj8ZZM2lvuW7zrE6E6XF_IK_9VbEotL7zOGoSeJIlFn5oUvuBpmmAp0UbzECMlzYZ5_DwnvaFxp-4zZHe3zLdOFBR06RIu4ZWg7S/s1600-h/rohmeriana.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj5jKShZnReC0dQb0L7BJXWtYf2zYWejJBytn3FKwJOj8ZZM2lvuW7zrE6E6XF_IK_9VbEotL7zOGoSeJIlFn5oUvuBpmmAp0UbzECMlzYZ5_DwnvaFxp-4zZHe3zLdOFBR06RIu4ZWg7S/s400/rohmeriana.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5246031172956208834" /></a>dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-86848366429117906102008-09-11T20:56:00.001-07:002008-10-24T04:53:46.035-07:00Sueño de siesta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihwkp-APioJb53on7p-hs55hd5KhfCvhFAlrjPoqxJPs6CPa_H49W6Imh6JcL0DVefTEXCDmz-c94m9INQBzrFjrwO9zUkOFoKyhFlQ7VOAPQjTuwUyf8ZyhfJmB2sw3XJOd07sUyRU27i/s1600-h/velador.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihwkp-APioJb53on7p-hs55hd5KhfCvhFAlrjPoqxJPs6CPa_H49W6Imh6JcL0DVefTEXCDmz-c94m9INQBzrFjrwO9zUkOFoKyhFlQ7VOAPQjTuwUyf8ZyhfJmB2sw3XJOd07sUyRU27i/s400/velador.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244979810978969554" /></a><br /><br /><br />Un tren de pasajeros, poco iluminado. <br />Una mujer de ojos claros, sentada, con cara de confundida. <br />Me siento junto a ella del lado de la ventanilla. <br />Suenan las ruedas del vagón sobre un paisaje oscuro de casas que se apagan. <br />Como si yo fuese un cartel, ella lee de reojo en mi remera unas palabras. <br /><br />Pregunta por estaciones que jamás yo había oído nombrar. <br />No sabe si está en el tren correcto, si este la lleva a donde va. <br />No sé qué decirle.<br />La miro. Rejuvenece.<br /><br />Tiene veinte o veintidós años. <br />Labios pequeños, pelo seco, colorado. <br />Pero su cuerpo robusto parece el de alguien todavía mayor<br />Un largo pullover de lana gruesa le cubre todo el cuerpo.<br />Hay algo en ella de muñeca con ojos de vidrio, desviados.<br />La piel muy blanca, me dice que es vampiro. <br /><br />Desde el asiento de atrás, con voz de viejo, alguien le contesta. <br />Luego se acerca otro hombre por el pasillo, grandote. <br />Su piel es transparente por momentos.<br />Percibo que en el tren la mayoría son vampiros.<br /><br />Salgo de una estación, olor a madera, sigue siendo de noche. <br />Cruza las vías un camino de tierra. <br />Poca luz, se oyen voces, pasan autos lejanos. <br />Me acerco a un edificio, que es un hotel. <br /><br />En su jardín de entrada hay unas veinte personas reunidas. <br />Gente humilde, nada solemne. <br />Apoyo mi bolso en el pasto. <br />Unas velas encendidas arrojan luces cambiantes<br />Parece una guirnalda navideña alrededor de algo, ¿qué?.<br />Me entero: es un entierro. <br /><br />Las mujeres y hombres que están a mi alrededor dan unos pasos<br />Hacia las flores más cercanas del jardín.<br />Arrancan unas. <br />Yo los imito. <br />Mi mano se aferra a un tallo grueso.<br />Una inmensa margarita blanca. <br />La arranco y la dejo caer sobre la tierra abultada<br />En donde yace el desconocido. <br /><br />Un viejito a mi lado murmura algo simpático.<br />Incomprensible. <br />Frase larga y musical, que va y viene por agudos y graves, como si hablara un dibujo animado. <br />Pero todos alcanzamos a entender "Cuando te llega la muerte..." <br />Y asentimos. <br />El viejo queda satisfecho de sus palabras y ya no dice más. <br /><br />Miro hacia el interior del hotel, llegan luces amables.<br />Y un aroma de comida exquisito. <br />Saludo a la comitiva que agradece con sonrisas fúnebres mi visita. <br />Agarro mi bolso y subo una escalera, hacia el hotel.<br /><br />Un tipo de traje se acerca, abre la puerta.<br />Me saluda como si me conociera. <br />Lo reconozco, ¿pero de dónde?<br />Miguel, vendía café en la oficina en donde trabajé hace muchos años. <br />Parece más joven hoy que entonces. <br /><br />Su presencia le da un halo de inesperado bienestar al anticuado hall del hotel. <br />Los muebles del lugar, los sillones, lámparas, mesadas y alfombras también me son familiares. <br /><br />El lugar se va haciendo cada vez más grande, se expande. <br />"Despliega un lujo contenido", me escucho pensar. <br /><br />Hay una fiesta, dice Miguel mientras toma mi bolso.<br />Una música funcional alegre y unas risas se encienden. <br />Miguel me conduce hacia un pequeño ascensor estacionado. <br />Una mesita y un florero aguardan en su interior. <br />Miguel deja mi bolso, con movimientos delicados<br />Y se despide con un guiño de ojos<br />El hotel vuelve a parecerme un lugar desconocido.<br /><br />No muy lejos otra puerta, la abro, me asomo: <br />Un restorán. <br />Perfumes de muchas comidas se combinan.<br />Decenas de familias comen y beben, divertidas. <br />Unas chicas, de pronto se hacen niñas, y saludan. <br />Cruzo rápido el comedor, no quiero verlas. <br /><br />Al pasar junto a una mesa con frutas me detengo<br />Corto una porción de melón con ansiedad. <br />Muerdo y al hacerlo mis ojos también se humedecen.<br />Y los oídos se embotan<br />Como en el fondo del mar<br /><br />Por primera vez, desde que salí de casa <br />Siento el cansancio del viajedmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-81186610276063596492008-09-11T06:38:00.000-07:002008-09-11T19:52:37.218-07:00Ovni<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjmXSt4ZYd3ktlNZRBR59C1D2irB3zci7csz5GURW5VazePsWtDZlb53_G67z1bngS0VHnqXfZC0AC72OL_o9zbkMxk0fkPSlwi6COXf9D_5cAJTtICWh0_ryme8SMgRUwvEzSGpAcspks/s1600-h/ovni.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjmXSt4ZYd3ktlNZRBR59C1D2irB3zci7csz5GURW5VazePsWtDZlb53_G67z1bngS0VHnqXfZC0AC72OL_o9zbkMxk0fkPSlwi6COXf9D_5cAJTtICWh0_ryme8SMgRUwvEzSGpAcspks/s400/ovni.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244758800905366274" /></a><br /><br />"era un ovni, lo dejaron estático en el cielo<br />tenía la fijeza<br />la apariencia inofensiva<br />de un deseo insatisfecho"<br /><br />De "ovni", poema de Claudia Pradodmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-53813638464521973702008-09-09T14:09:00.000-07:002008-09-09T14:15:51.800-07:00Renacer<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxLAjJcHLjH8DJSDX4DzWzfdrYL8Facy6A63doY9_LrQDUqpjqZAdow_dQuaAEmuM9661ZONeSG0IADzjHepB3QUuTVonKkluffn5YZlMALnux3YVlplGfbBrSZJvv0nJvBfJny97r6ZxO/s1600-h/renacer.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxLAjJcHLjH8DJSDX4DzWzfdrYL8Facy6A63doY9_LrQDUqpjqZAdow_dQuaAEmuM9661ZONeSG0IADzjHepB3QUuTVonKkluffn5YZlMALnux3YVlplGfbBrSZJvv0nJvBfJny97r6ZxO/s400/renacer.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244132919153447282" /></a>dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-66354780910756690502008-09-08T00:00:00.000-07:002008-09-08T00:10:14.463-07:00los Budas"Es fácil entrar en el mundo de los Budas, pero es dificil salir del mundo de los demonios", escribió Yasunari Kawabata, poco antes de suicidarse.<br /><br />No sé porque tipeo esto, en esta felíz noche de insomnio.dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-80137470520419195702008-05-28T07:16:00.000-07:002008-09-11T19:57:55.037-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijGIngWLmpfjEeHYHPyhJYkQnvXxYl_e2PbLi3xCNBt8c_nok16Tytm_tYKFcBObvWBUrpKfeFwHW9SvS36kvAQcipi4BFZQ3r0MkhJNjwcM-z-5h-g04TQULn0hKAGoKL8KUEbN4DRdbR/s1600-h/baldoza+rota.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijGIngWLmpfjEeHYHPyhJYkQnvXxYl_e2PbLi3xCNBt8c_nok16Tytm_tYKFcBObvWBUrpKfeFwHW9SvS36kvAQcipi4BFZQ3r0MkhJNjwcM-z-5h-g04TQULn0hKAGoKL8KUEbN4DRdbR/s400/baldoza+rota.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244963659628785058" /></a><br /><br />Llueve en Montevideo. Por una calle arbolada, camino mirando las baldosas mojadas. Las zapatillas avanzan tranquilas por hileras marrones, por formas de L amarillentas, por tableros morados, grises, color durazno. Pisan baldosas a rayas, cuadriculadas, pisan diagonales. Algunas baldosas de diseños sofisticados, hacen que me detenga. Las observo. Huellas de un tiempo no lejano en donde las veredas podían ser obras de arte. <br /><br />Baldosas hundidas, quebradas, vueltas sobre sí mismas; también hay baldosas parches, que reemplazan a otras. Se arman trazados caprichosos en una misma vereda. Como un tetris o un puzzle de puzzles pisoteados. <br /><br />Las suelas de los caminantes, yendo y viniendo a lo largo de los años, fueron tiznando los bordes de estas regiones de baldosas desiguales, opacaron las superficies, apagaron los colores, disolvieron los contrastes. Las tramas, cocidas entre sí, lograron una suerte de piel frankensteiniana. <br /><br />Adquiere unidad, lo desgastado. Tiende a perder su diferencia. Le pasa a las esculturas sometidas a tormentas y años. Llega el musgo y los rasgos pierden su filo, la mano del autor cede el cincel, cede su estilo. Hay, quizás, una patria de lo muy usado, de lo muy vivido. Cuando se comparte un peso, una misma historia encima, como en el caso de estas baldosas, la semejanza se vuelve inevitable.<br />Hasta las hojas secas que hoy caen quieren fundirse en este tapiz de otoño.<br /><br />Hace frío. Entro en un Snack Bar, lugar desierto. Si la puerta no estuviera abierta se podría jurar que el local fue abandonado hace veinte o treinta años. Elijo una de las cuatro mesas, junto a un ventanal. Sentado detrás del mostrador, un hombre con gorra de lana y gruesos anteojos de aumento, silba. Mi presencia no altera ese concierto privado. Por los vidrios empañados, el techo y las paredes manchadas, su melodía rebota, vibra: cuadrafónica versión de Caminito, apenas contaminada por el audio de un pequeño televisor. <br /><br />Disparos, el ruido de una camioneta que vuelca, se me antoja anotar en el cuaderno de bolsillo, una lista de sonidos que va soltando esta parada. Llega un fondo de cuerdas, la trilladísima música de fosa de un filme de acción de los 80, que enfatiza las acrobacias de un Chuck Norris joven en el televisor. Las voces retro del doblaje completan la banda sonora, perfecta para un desayuno fuera del siglo 21. Esto es justo lo que quería, cuando caminaba bajo la lluvia buscando refugio, hace un rato.<br /><br />El mozo no aparece. A mi lado, un gran mostrador de cristal y madera. Solo exhibe un fino polvillo. Un metro más allá, el cartel colgante de Chiclets Adams sugiere que alguna vez la publicidad apostó a la clientela de este bar. Quince o veinte cajas de Whisky vacías, descoloridas por la luz del sol, se apilan en otro escaparate. Something Special, White Horse, Ye Monks, Sandy MacDonald. Hay cajas tan borradas que ya no se puede leer nada en la etiqueta.<br /> <br />Llega el hombre, pido un café con leche, y algún bocado. Retruca un capuchino, y me dice que para comer no tiene nada. Señala en la ventana a “La Sirena”, una panadería que está enfrente. Cruzo, pido tres medialunas. Saco un Pedro Figari, pago y recibo el vuelto. Cuando regreso a la mesa, sobre la fórmica ya está mi capuchino. <br />Un sorbo y me siento completo.dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-2013884533438746242008-05-22T15:41:00.000-07:002008-05-22T15:42:46.744-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbWffO4msMzXYBGz0rs6iaI8QJjQ_7RW4Oq40Vwo0-RhCNNufhl2ol0lG2WEqx-NCGee30usXXb5FL4L73SlB_IRfAVOSkTaTaXW5yF_AZ3meeormVlG1eARBvUSTBCbR64htioV-GGupx/s1600-h/2_arenero.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbWffO4msMzXYBGz0rs6iaI8QJjQ_7RW4Oq40Vwo0-RhCNNufhl2ol0lG2WEqx-NCGee30usXXb5FL4L73SlB_IRfAVOSkTaTaXW5yF_AZ3meeormVlG1eARBvUSTBCbR64htioV-GGupx/s400/2_arenero.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5203336307273287282" /></a>dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-43235781908618265712008-04-19T09:34:00.000-07:002008-10-24T05:05:55.095-07:00En un mismo movimiento, sincronizados tal vez, aunque uno siempre con más voluntad que el otro, se abren los ojos por la mañana. Primera señal que el cuerpo da, repite, para decir: yo no quiero soñar toda una vida. Empieza entonces la batalla de dos o más mundos en pugna. Ambiguas fuerzas se disputan nuestro espíritu, nuestra atención. Indeciso, el tiempo va y viene entre esos frentes. Los huesos, los dientes, los músculos, como soldados impacientes, van tomando sus posiciones. Aguardan el parte, una razón para moverse. No hay un día que se inicie sin esta violencia.dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-11417994696809656882008-03-27T15:21:00.000-07:002008-10-24T05:10:45.323-07:00Territorio<br /> <br />despedazado<br />un bote regresa<br />de la rompiente<br /> <br />una espiral de astillas<br />un resplandor de agua <br />y restos de madera<br /> <br />lejos de allí, sobre la hierba<br />que verdea entre mis manos<br />camina una hormiga<br /> <br />su andar desorientado<br />siento sobre mi brazo<br />por el camino de venas<br /> <br />el peso<br />de su soledad en mí<br /> <br />ella camina sin saber <br />que el humano es territorio <br />caprichoso <br /> <br />la posibilidad de un movimiento<br />asesino<br />en la trama del pulgar<br /> <br />pero afuera la noche<br />trae un perfume de sal<br /><br />el viento une<br />ramas<br />pelos<br />antenas<br />tranqueras<br />y me toca decidir<br />que esta vez<br />aquí nadie mata a nadiedmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-67434761471784261082008-03-25T06:53:00.000-07:002008-03-25T10:58:12.031-07:00<strong>Cècile</strong><br /><br />Borda soldados<br />con paciencia de enfermera<br />en un día soleado<br /><br />Su aguja perfora el campo de batalla, un corazón<br />que vuelve a estallar<br />en hilos rojos<br /><br />Después dobla la tela y la guarda<br />en un bolsillo, y sale<br />como flecha<br />a comprar pan <div> </div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbfKLI-PQ9j_Txq0mJy1A0B1McAhoZW9YW0py9h2cG5OwfNMeFY2iOmZWk6pZsJOjb4QWYc83qveUeElz1DAPJD7PkecIbBlkPycEGcp1dHGIltChR_9a4X_IiCKAZ6Lv8vg53hn1dQU8r/s1600-h/temps-de-guerre.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181739937711590242" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbfKLI-PQ9j_Txq0mJy1A0B1McAhoZW9YW0py9h2cG5OwfNMeFY2iOmZWk6pZsJOjb4QWYc83qveUeElz1DAPJD7PkecIbBlkPycEGcp1dHGIltChR_9a4X_IiCKAZ6Lv8vg53hn1dQU8r/s320/temps-de-guerre.jpg" border="0" /></a></div>dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-16578629762012926932008-03-25T06:18:00.000-07:002008-03-25T06:38:05.362-07:00<strong>Cangrejos</strong><br /><br />Hacia el comienzo<br />al Big Bang y mucho antes también<br />mejor que dar un paso adelante<br />¿no, amor?<br />el álbum completo<br />ninguna foto afuera<br />el magnífico hotel de Bariloche<br />magnífico ahora a la distancia<br />el arco iris doble en el lago Moquehue<br />gran postal, tu noche de vómitos<br />en la estación de Azul<br />¿o fue en Tandil?<br />y aún así los besos<br />los dedos<br />sigamos<br />ningún rollo sin revelar<br />la niña de los tres conejos<br />enamorada de mí, decías<br />el viento que casi nos lleva<br />mientras buscábamos la hostería<br />los dientes de unos perros<br />¡pero antes, antes!<br />el vino de una boca a la otra<br />el capítulo de la sílfides en el libro de Heine<br />que nos durmió y nos despertó dulcemente<br />en un sueño salado<br />sigamos<br />hasta los bisabuelos<br />tuyos, míos, la historia argentina<br />un barco que zarpa en Portugal<br />una esclava y una vasca<br />receta por receta<br />y así hasta el Big Bang<br />todo por no dar<br />el paso hacia donde<br />ya nunca te veré ni me verásdmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-37754011398068542812008-03-05T04:22:00.001-08:002008-03-05T04:32:26.445-08:00Esta mañana<br />en la sangre<br />anda tu risadmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-43927848119982062812008-03-03T12:18:00.000-08:002008-03-05T04:32:59.374-08:00Un golpe de hacha<br />asusta a los pájaros<br /><br />Dibujan en la luz horizontal<br />un presente entrecortado<br /><br />Caligrafías que inventa el ojodmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-91090683818545823842008-02-25T12:17:00.000-08:002008-02-25T12:20:19.128-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2A_4WvPSIhrGoGUwFwj_veCtww4FsY_PiWCalaoMCu9zyALHPDt0n0p72hOJhbJ9Ll6mPcratfzEHc4Df9rCnDhh1cUCvaDY24KPlC7Ivrjg-uL97e691j4UV5OyfW7gP8lDxn7EbbWsr/s1600-h/barrendero.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5171015188847916018" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2A_4WvPSIhrGoGUwFwj_veCtww4FsY_PiWCalaoMCu9zyALHPDt0n0p72hOJhbJ9Ll6mPcratfzEHc4Df9rCnDhh1cUCvaDY24KPlC7Ivrjg-uL97e691j4UV5OyfW7gP8lDxn7EbbWsr/s320/barrendero.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-19670973618428388412008-02-25T12:06:00.000-08:002008-03-19T12:44:52.291-07:00Salgo del cementerio con ganas de vivir. Es un domingo soleado, aunque fresco, como para usar bufanda. Otro día del padre. Por la tarde. No me siento triste.<br />Encuentro una heladería de esas que abren en otoño. Pido un vaso mediano de dulce de leche y granizado blanco. Cruzo la calle y me detengo en una esquina. Frena un automovil azul, con el costado abollado. El conductor es un hombre de unos cuarenta años, lleva sobre su falda papel de regalo, escocés, arrugado. En el asiento de atrás se abrazan sus pasajeros: ella tendrá siete años, él es un Cocker Spaniels. Me acerco a la ventanilla y sin saber porqué hago una morisqueta. La nena me mira, seria. Saca un papel. Empieza a leer, a dictarme un poema, que escribió para su papá. Tengo que cerrar los ojos para tapar otros ruidos, y entender esas palabras. Apretar el corazón, al fin empiezo a oír. Es un lindo poema y cuando está por llegar al final, un semáforo verde se la lleva para siempre.dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6619050414610810133.post-12261857274404467042008-01-15T11:30:00.000-08:002008-03-05T04:29:48.123-08:00Niebla fría en los ojos.<br />Recién cosas rotas.<br />Tu cabeza sonriente en los escombros<br />me adivina el futuro.dmphttp://www.blogger.com/profile/05281674308647818318noreply@blogger.com0